terça-feira, 4 de dezembro de 2012

Guiné 63/74 - P10759: Do Ninho D'Águia até África (32): Falsa notícia (Tony Borié)

1. Trigésimo segundo episódio, enviado em mensagem do dia 1 de Dezembro de 2012, da narrativa "Do Ninho de D'Águia até África", de autoria do nosso camarada Tony Borié (ex-1.º Cabo Operador Cripto do Cmd Agru 16, Mansoa, 1964/66), iniciada no Poste P10177.


Do Ninho D'Águia até África (32)



O Cifra, já tinha uns meses que estava localizado em cenário de guerra. Estava ainda no período de ambientação e quase todos os meses tinha a missão da entrega do novo código da cifra, pelas diversas unidades de acção, que essas sim, se encontravam na verdadeira zona de conflito.

Não sei se já foi dito, que para esse fim usava os mais variados meios de transporte, eram os que nesse momento se deslocavam de unidade para unidade, tanto podia viajar numa coluna militar como na avioneta do correio ou no helicóptero, mas quase sempre era a célebre coluna militar, e era onde se sentia mais seguro, lá ia, sentado, sempre com a G-3 entre as pernas, que o Setúbal tinha limpado e oleado, dizendo depois que estava operacional.

Ia sempre a tremer de medo, tentando falar sempre com alguém que se sentasse a seu lado, para desanuviar a mente, pois sempre que ouvia um ruído ou um movimento fora do normal, ficava em pânico.

Uns dias depois de ter passado na estrada, que mais parecia um carreiro, entre Bissorã e Olossato, uma coluna foi atacada, havendo alguns feridos entre os militares.

O Cifra nunca soube porquê, mas porque no Olossato estava um companheiro que era da sua zona em Portugal, com quem tinha falado, talvez esse colega tivesse escrito, dando a notícia aos familiares de que tinha havido um ataque à coluna onde houve militares feridos. Daí terá corrido a falsa notícia na sua aldeia, no vale do Ninho D’Águia, que o Cifra tinha sido ferido, e “como quem conta um conto, acrescenta um ponto”, a menina Teresa, a tal costureira solteirona, que por saber ler e escrever, entre outras coisas era a conselheira da família, estava na cabeleireira da vila, a fazer a permanente e a eliminar o bigode, com um produto novo, que cheirava muito mal, que tinha vindo de França, ouviu dizer que tinha morrido um rapaz na Guiné que era do norte da vila, mas não sabiam o nome.

Pronto, foi o suficiente, para chegar ao conhecimento da mãe Joana, que o Cifra, já não tinha sido ferido, mas sim, morto em combate, onde tinha lutado contra muitos guerrilheiros, dado muitos tiros, e tinha morrido abraçado aos restos da bandeira nacional, que estava toda em farrapos dos tiros e da explosão das granadas. Era um herói porque naquela altura a província da Guiné andava nas bocas do povo, como se fosse o inferno, pois alguns contingentes de tropas tinham sido desviados da província de Angola e Moçambique, para irem de emergência, e alguns mal preparados, diga-se de passagem, para a província da Guiné.

Calculam a aflição da mãe Joana, ela não queria saber nada se o filho era um herói, se tinha morrido agarrado à bandeira nacional, nessa altura em farrapos, o que ela queria era o seu filho vivo. A pobre, lavada em lágrimas, foi ao quartel, onde recebia o dinheiro todos os meses, perguntar aflita, onde lhe disseram que não sabiam de nada, mas que iam imediatamente telefonar e que esperasse, que já lhe respondiam.

Era mentira! Estava vivo e sem problemas, pelo menos era a informação oficial. Na próxima carta, que a mãe Joana notou, e que a menina Teresa escreveu, conta-lhe toda a história, e o Cifra manda-lhe um aerograma com as seguintes palavras:

Mãe, estou vivo e com saúde! Morto, só se for afogado em cerveja ou de saudades vossas!

E da unidade militar onde o Cifra tinha sido treinado antes de ir para a província da Guiné, onde talvez tivessem conhecimento das investigações sobre a dita falsa morte do Cifra, a sua mãe recebe uma carta de encorajamento, foto em baixo, onde entre outras coisas, dizia:

“Minha senhora, o vosso filho António..., [...] aqueles sentimentos que dignificam e enobrecem o homem..., [...] a família militar, é uma extensão da família de cada um de nós..., [...] podeis, legitimamente, orgulhar-vos do vosso filho..., [...] aprumado e respeitador, qualidades estas que a par de óptimos sentimentos e carácter, o tornam o digno de ser considerado como um exemplo a seguir pelos seus camaradas e igualmente digno do apreço dos seus superiores. E se uma mãe, se pode orgulhar de um filho assim, permita-me minha senhora que, sem querer ferir a vossa modéstia, afirme que esse filho, se pode orgulhar também de sua mãe, por esta ter sabido educá-lo de tal forma”.

E assinava por baixo, Mário Belo de Carvalho, Major de Artilharia.


Não há dúvida, que estas palavras serenaram a mãe Joana, que já não se lembrava se a bandeira nacional estava em farrapos, o que talvez até já estivesse, pois o povo andava triste, com a guerra colonial a levar os jovens das aldeias, vilas e cidades para a África, ficando assim despovoadas, deixando as raparigas solteiras e sem namorados, alguns não mais regressavam, mas a mãe Joana, agora “babando-se” de orgulho por o seu filho ainda estar vivo. Todos os dias se levantava ao passar do comboio das seis e meia, que ao apitar aflito, ao descer o vale do Ninho d’Águia, em direcção ao mar, a acordava, e mesmo antes de acender o lume na lareira, onde fervia a água para fazer o café de chicória numa grande panela de três pernas, que era o utensílio mais importante da casa, pois era nessa panela que cozinhava todas as refeições, e também “entalava”, alguns vegetais para os animais, acendia uma vela ao Santíssimo e rezava um Pai Nosso e uma Avé-Maria à Nossa Senhora de Fátima, para que o filho regressasse vivo da maldita Guiné!

 (Texto, ilustrações e fotos: © Tony Borié (2012). Direitos reservados)
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Nota de CV:

Vd. último poste da série de 1 de Dezembro de 2012 > Guiné 63/74 - P10743: Do Ninho D'Águia até África (31): O Movimento Nacional Feminino em Mansoa (Tony Borié)

3 comentários:

JD disse...

Viva Tony,
Que bela escrita nos ofereceste desta vez.
De facto, para além do picaresco da estória, que, felizmente, não prostrou a senhora D. Joana, não fosse ela uma mulher forte, como eram todas da forma que a caracterizaste, e só perante a prova material acreditaria na notícia, também deste um traço muito realista sobre a vida das aldeias naquele tempo, das alcoviteiras, do quotidiano de quem tinha que lidar com a panela de três pés, modelos de azáfama actualmente desconhecidos, ou esquecidos na actualidade.
Provavelmente vive-se agora com mais conforto e comodidade, mas a ligação amorosa que revelas entre mãe e filho tem outro sabor.
E, já agora, que bela carta enviou o major à senhora D. Joana, pois actualmente nem os bancos têm tempo para responder aos clientes.
Imagino que dessa estória sairam todos compensados, e congratulo-me por isso.
Um abraço
JD

Rogerio Cardoso disse...

Tony
Amigo, continuas a ser uma agradável revelação, a tua escrita é fácil de ser entendida e contas histórias muito interessantes e que boa memória tu tens, a ponto de ter inveja, claro no bom sentido.
Continua companheiro, nós cá estamos para te apoiar.
Um abração
Roger

Henrique Cerqueira disse...

Camarada Tony
Tens estórias do "carago"então essa da costureirinha tirar o bigode com um produto mal cheiroso é mesmo de partir o "côco".Consegues brincar com coisas que realmente foram sérias.Em especial para os nossos familiares que tambem sofreram e muito com a "nossa"guerra.
Eu tive uma situação identica.Pois quando embrulhei pela primeira vês eu tinha um camarada meu alferes que tinha vindo á metrópole de férias e ele ficou incombido de ir a minha casa ,então eu escrevi numa carta para a minha mulher a situação que aconteceu nessa emboscada,mas escrevi em alfabeto fonético(creio que é assim que se diz).Só que a minha mâezinha estava presente e logo desconfiou que algo não estava bem.Vai daí os telegramas choveram no Biambe e mesmo assim tive que enviar fotos minhas e de preferencia nu com algo a assinalar a data para a minha mãe se acreditar que comigo estava tudo bem.Na altura não havia Net não é??Pois é a guerra afetou muito os nossos familiares.
Um abraço
Henrique Cerqueira